до финиша.
Но знайте, что я счастлива, пока я иду.
Мистер Кинг говорит, что писательство - поддерживающая система для жизни (не наоборот). И он стопицот раз прав. А если сама жизнь куда-то пропадает, всегда есть что-то, что у тебя есть Х)
У меня не было, год целый не было. Куда-то пропало. Мистер Кинг говорит, что мышцы деревенеют. Это не катание на велосипеде, как писать - забываешь.
Забываешь. Самые простые вещи забываешь, и это даже не грамматика с пунктуацией.
Но когда пробуешь снова - счастлив.

И вот я сейчас, как последний лох, обругав устами героя нудного Спрингстина, слушаю Борн ин зе ЮЭсЭй и скачу по комнате.
Семь тысяч слов за три дня.
Я жуткий эгоист. В конце концов, это все только мне. Последний десяток работ, в том числе пару почтидописанных, я не смогла закончить. Я обещала и пыталась, и маялась и тосковала по ушедшему счастью.
Видимо, это умение другого порядка - удержать это счастье, пока история не дописана. Я пока не умею. А пишу долго и муторно, сплошные макси, и не успеваю, никогда не успеваю.
Но я уже устала бояться этого. Лучше я не закончу, чем вообще ничего не запишу.
Потому что найденные слова - это счастье.
Писать - делое одинокое, как говорит мистер Кинг.
Потому что пишешь с закрытой дверью и хрен с кем поделишься. И я так давно не добиралась до двери, чтобы открыть ее.
Я только просила поддержки, но ее не хватало. Время счастья такое короткое.
Однако же, я занимаюсь тем, что приносит мне больше всего радости по жизни. Разве что, петь и танцевать приносит почти столько же.
Фикшн рулит (с)